EL FASHION

EL FASHION

Siempre estuve a la moda,
uso deportivos buzos deshilachados.
El cuello deforme, los puños de las mangas desbaratados.
Hasta esta nueva moda de lucir pantalones meados!!!
No me quejo, igual me abrigan.
Las manchas del tiempo les dan un tornasolado detalle.
No quiero ni mencionar mi interior.
Con los años, todas mis prendas saben interpretar mi cuerpo.
Hace tanto que me acompañan que he aprendido a amarlas.
Que ni un huracán me despoje de ellas!
Qué sería de mí?
Agradezco a los buenos tejidos ese sentido de la memoria.


Alejandro Gil
30 de mayo 2024
Tucumán, Argentina

El último recuerdo de Juan

El último recuerdo de Juan

Un beso en la frente en el Pozo de Vargas, visitando el lugar siniestro donde encontraron apenas unos fragmentos del cuerpo de su  hijo desaparecido en la dictadura militar.
Solo fueron unos pedazos entre tantos otros huesos y barro y escombros para que se vayan al fondo.
Allí lo tiraron esos asesinos,
ahora libres o muertos, tras largos años,
mas siempre condenados o injustamente no juzgados.
Él llegó en un auto a un acto conmemorativo. Lo esperé acompañado por muchos parientes de las víctimas. El predio, con árboles plantados en memoria de cada uno de los cientos de restos recuperados por el equipo de antropología de Tucumán, lucía triste y conmovedor. Se estaba reivindicando que el paso atroz del genocidio era un hecho necesario por desenmascarar. Una bandera para que no vuelva a suceder.
Juan, un gran poeta, ya de elevada edad, se sentó en un banco al lado de la estructura del pozo. El ascensor que desciende a la oscura profundidad del horror, no estaba funcionando. Era menester poner en palabras la gigante tarea. La historia debe ser contada desde el lado de las víctimas. Hermanos, hijos, nietos, padres necesitan esa claridad, un respiro, al menos. Y la justicia, la justicia debe darles respuesta. El Estado, hacerse responsable.
Juan estaba allí. Juan González, digo. Poeta, digo.
El que dijo en el documental que hice sobre él: "Siempre escribo sobre la muerte,  indirectamente."
Juan estaba allí, en el Pozo de Vargas, quizá por su mente pasaron todas las imágenes de su hijo Hernán González, desaparecido el 17 de setiembre de 1976. Fue secuestrado en el Hospital Padilla cuando iba a rendir un examen de medicina, tenía 21 años. Los agentes represores preguntaron: ¿Quién es Hernán González? "Soy yo", dijo. De ahí, no se lo volvió a ver con vida.

Alejandro Gil
29 de mayo 2024
Tucumán, Argentina

POETAS, POR FAVOR

 

PUEDO IRME POR LAS CURVAS

PUEDO IRME POR LAS CURVAS

Puedo irme por las curvas y las diagonales
en busca de la belleza,
la expresión indirecta,
esa bella metáfora que nadie entendería.
(Reafirmo que la metáfora no existe. Es solo lo que se ve.)

Puedo irme y estar lejos
de lo que muchos sienten.
Decir, por ejemplo: el pájaro se aleja incendiando.
Mas, ¿qué quiero decir?

A mí, ni a nadie les importa.

Prefiero escribir parado entre los cascotes,
parado al lado de un fogón
donde una olla de aluminio
calienta el agua turbia de vegetales,
y espera, con paciencia, carnes y frijoles
y cucharones insaciables por cargar
platos generosos.

Aquí me yergo
y me olvido de mí
y de la belleza aparente.

Apunto a lo imprescindible.


Alejandro Gil
13 de mayo 2024
Tucumán, Argentina 

Imagen: obra de la artista tucumana Inés González, Madrid, fragmento.

JOSÉ MARTÍN

JOSÉ MARTÍN

Cuando José Martín tenía una vida plena,
no lucía su piel pálida, ni verdosa.
Tampoco tenía sus talones resquebrajados
ni sus ojos faltos de brillo.
Miraba, en lo posible, lindo, y saludaba a dientes en alza.
Dormía abrigado por la panza caliente.
Había pasado días duros pero nunca antes como ahora.
Su amor era la pelota,
cada tarde iba a la canchita
y se embarraba de felicidad.
Ahora, allí, viven sus nuevos amigos,
pero ya les sacaron los arcos de palos
o de piedras o de chombas, ya no hay espacio.
Nunca hubo luz.
Mas resistía.
Ahora, ni eso.

Alejandro Gil
21 de mayo de cualquier año a partir del 2024
Tucumán, Argentina 

FOTO EN UN CONGRESO DE POETAS

 

FOTO EN UN CONGRESO DE POETAS

En ese tiempo todavía era sociable,
creía que la poesía se compartía entre los pares.
Luego entendí que la poesía no nos pertenece
que ella es de los otros, los nadie,
de aquel desprevenido que la recibe en la mano, en plena calle.

Ellos pueden llegar a decir: ¿y esto, qué es?
Ahí está la magia, el secreto, la función.

Este metapoema no sirve para nada.
No tiene valor.


Alejandro Gil
21/5/2024
Tucumán, Argentina 

TODO, DE A POCO

TODO, DE A POCO

Se derrumba
la vida, el bienestar
la mirada suave,
amigable.
Solo el espíritu
da resistencia.
No nos queda otra.
Todo, de a poco, va cayendo.
El estruendo de nuestras manos.
Ésas que constituyen, ya no tienen qué.
No hay materiales ni harinas ni pigmentos,
no hay ni letras ni libros ni ciencias.
Todo lo que forjamos necesita de nuestro cuerpo,
y, ya en breve,
él no estará, por debilitado.
Si se estruja nuestra piel,
se estruja lo de adentro,
la sal, la sangre, la química del cerebro.

Todo, de a poco
está cayendo

¡Es tanta la resaca que nos invade!

Insoportable


Alejandro Gil
20 de mayo 2024
Tucumán, Argentina

DICE

 

HOY TIRÉ BAJO LAS PUERTAS CIEN MIL PAPELES

HOY TIRÉ BAJO LAS PUERTAS CIEN MIL PAPELES

Hoy tiré bajo las puertas cien mil papeles
Cien mil que no llevaban tu nombre
Llegaron, tal vez, a cuatrocientas mil almas, según las estadísticas

No llevaban destinatarios
Remitente tampoco
Pero era sabido que era un mensaje para vos
De un tal desconocido

No decían nada que no conociéramos
Y no invitaban a nada
No es tarea del poeta hacerlo
Sólo describe una página del mundo

De ahí, decides

El palo santo es el palo santo y las cenizas son sus cenizas


Alejandro Gil
14 de mayo 2024
Tucumán, Argentina 

PUEDO IRME POR LAS CURVAS

 PUEDO IRME POR LAS CURVAS

Puedo irme por las curvas y las diagonales
en busca de la belleza,
la expresión indirecta,
esa bella metáfora que nadie entendería.

Puedo irme y estar lejos
de lo que muchos sienten.
Decir, por ejemplo: el pájaro se aleja incendiando.
Mas, ¿qué quiero decir?

A mí, ni a nadie les importa.

Prefiero escribir parado entre los cascotes,
parado al lado de un fogón
donde una olla de aluminio
calienta el agua turbia de vegetales,
y espera, con paciencia, carnes y frijoles
y cucharones insaciables por cargar
platos generosos.

Aquí me yergo
y me olvido de mí
y de la belleza aparente.

Apunto a lo imprescindible.



ALEJANDRO GIL
13 de mayo 2024
Tucumán, Argentina 

EL COCINERO

EL COCINERO

Sentía el crepitar de las hornallas
cocinando una carne tierna,
ya era de cerdo, la más económica,
ahora oye el silencio.
Solo el agua hierve
esperando una papa
un zapallo triste quizá
una cebolla
una zanahoria que le da más naranja.
Hierve la desazón
y espera.
Le pone sal,
pimienta!!!
Pimentón!!!!
Y algún yuyo que consigue.
Sabrá saber bien, eso espera.
Y si encuentra un menudo
será bendecido.
Hierve, hirve, borbotea.
Su panza espera eso calentito.

Alejandro Gil
3 de mayo 2024